这些天来，我眼前老是浮现出母亲那佝偻然而却又泰山般高大的身影，耳旁总是回荡着母亲呼唤我那甜心暖肺的亲切声音。

　　母亲是从针尖上走下来的。

  　她七岁那年，外婆交给她的不是书包，而是一个针线笸箩。从此，一枚枚银针、一丝丝线缕编织起母亲的童年，就连她那充满了幻想的梦也被牢牢的困在古老而破旧的木板房。

　　母亲第一次出远门，是她十三岁那年，外婆带她赶集。外婆用母亲做鞋换来的钱，在集上给她买了一把木梳和一个小方镜成了母亲的嫁妆。

　　母亲十七岁那年，父亲用一个冬天打柴挣来的钱，按照大巴山的乡俗，请了几个吹鼓手和一乘花轿。伴着唢呐声和哭声，母亲从一个穷人家走进了另一个穷人家。

  　母亲生了五胎，三男两女，一场伤寒，两个妹妹离开了人世。母亲把失去女儿的痛苦埋藏在心底，疼我们兄弟三个更是入心入肺。

　　母亲不识字，却把我们送进了学校。我考上中学的那年冬天，父亲进山打柴不幸坠崖身亡，全家的重担落在母亲一人肩上。

　　我们的学杂费让母亲加倍地艰辛，加倍地沉重。白天，母亲拚死拚活地上山打柴，下地干活，在坎坷曲折的山路上，她留下的脚印，每一个都浑厚而深刻，每一步都是她用全身重量实实在在地走过去的。晚上，母亲在油灯下缝缝补补，多少个冬天，她手中的线把长夜拉短；多少个夏天，把短夜拉长。

  　离家的头一天晚上，母亲半夜没睡，坐在油灯下为我缝缝补补，纽扣本来结结实实，她偏要加上几针；背包是刚刚买来的，她却把背带拆下来重新缝过；她那里是为我缝补啊，分明是用抽出生命的丝在编织心中对儿女的那份思念和牵挂。

　　鸡叫头遍，母亲送我上路，她站在山垭口，目不转睛地望着我的背影。当我爬上山腰回过头来看她，她还痴痴地站在那棵大树下，正撩起衣角悄悄地擦着眼泪……

　　花开花落，燕去燕回，正当我打算把母亲接进城来尽一点孝心的时候，想不到母亲竞这样匆匆地走了。捧着母亲的遗像，我的双手不住地颤抖，啊，母亲，你生在巴山，长在巴山，最终化作巴山上一撮普通的泥土，永远融进大巴山厚重的胸怀。